La via del Tabasco

Erano state notti di navigazione stralunata e turbolenta, senza sonno, senza sogni, solo vaghe visioni. Era costretto alla barra e a non staccare mai gli occhi dal punto da traguardare per mantenere la rotta. Vento teso da nordovest, vento di maestrale, mare incrociato di onde appuntite, cattive, spruzzaglia alla prua, lo scafo scosso da continui strattoni.
Mettersi sulla via del Tabasco non era stato un buon affare. Ma su molte strade ci si era messo, di slancio , senza pensarci troppo. Questioni di cuore, richiami di sirene. Naufragi affrontati e patiti da cui si era risollevato con qualche raddobbo: sempre uno in più sulla carena della sua Anima. Ad affrontare nuove rotte , ci andava da solo. Mare o vento che fosse, si trattava comunque di entrare dentro di sé, nelle acque torbide in cui era solito navigare.
Da poco era tornato a casa, senza nostalgia, senza desiderio; e da casa era tornato a riprendersi la barca lasciata come una balena sulla spiaggia. Lo scafo sembrava uno scheletro: una gabbia toracica sfondata sotto i colpi di un maglio implacabile. Lavorò per tre giorni sulla spiaggia: comenti del fasciame da rimodellare, lavorare di pece e stoppia per calafatare , rifare carena. La barca era diventata un’arca appoggiata su un trespolo di fortuna. Il colpo di pinna della Sirena, aveva aperto uno sfregio sotto la linea di galleggiamento e si vedevano madieri e ordinate a pezzi. Fu un lavoraccio. E ancora non sapeva chi ringraziare. Forse solo il fato che aveva offeso una volta di più. Non ascoltava i segni inequivocabili che gli arrivavano dal tempo; si sognava sempre più giovane di quel non era più .E le botte poi arrivavano, ma era un buon incassatore, ci metteva un po’ a riassorbire i lividi, aveva tempi di elaborazione del lutto che seguivano rotte imperscrutabili.
Adesso c’era stato un rapido scambio di messaggi in codice,di non facile comprensione:”Folgorato sulla via del Tabasco?”. Il suo Contatto giocava spesso sui doppi sensi che lui faticava a cogliere. Tabasco era una parola che ben si prestava per la sua sonorità ad un’interpretazione metasemantica: il nome si riempiva di echi esotici. Tabasco era una provincia del Messico, ma chissà perché a lui facevano venire in mente locali fumosi, ventilatori a pale, giocatori d’azzardo, capelli neri e lucidi, camicie bianche, occhi come fessure nella penombra, luci basse su tavoli da gioco. Il Sud Est asiatico. Macao. E dentiere scintillanti, di pietre incastonate sugli incisivi.
Ma c’era di più, la folgorazione sulla via di Tabasco giocava con ben altre folgorazioni: qui il suo Contatto aveva dato il meglio di sé in quanto ad ironia. Paolo di Tarso , in origine Saulo, gran persecutore di Cristiani della prima ora, sulla via di Damasco venne accecato , cadde da cavallo, sentì la sua testa invadersi della voce di Gesù Cristo che gli chiedeva conto della sua malvagità. Rimase tre giorni al buio, tra la vita e la morte, poi tornò a vedere e da lì iniziò la sua redenzione: allora si mise a predicare e a scrivere lettere.
Qualche giorno prima di salpare, a raddobbi ormai completati, andò a prendere la Bibbia. Un amico lo guardò ammiccante e, sapendo delle sue recenti, drammatiche folgorazioni, riferendosi al Libro, gli disse:”Ormai si va per Codici”, lui rispose annuendo, sommesso”A quanto pare”.
E i Codici erano il Libro ma per lui,ora, anche un testo gnostico a tema delle Fànfole, dove le parole non indicavano, evocavano; non parlavano alla ragione ma ad una preconoscenza delle cose che poteva solo essere intuita.
Poi c’erano gli incroci pericolosi della scaramanzia: motteggiare sulla conversione di Paolo, sulla voce di Dio, evocando una salsa al peperoncino, poteva apparire blasfemo, quasi come l’uccisione per pura crudeltà dell’Albatro del vecchio marinaio cui si dedicò un’epica Ballata. Mettersi sulla via di Tabasco ,sotto questi auspici, anche per lui che ancora credeva nei Lumi e amava Spinoza, sembrava azzardato. Partire, mollare gli ormeggi, di nuovo , appena rientrato, per andare a parare dove, poi? Da un mercante orientale, a contrattare il valore della sua anima, della pietra che portava al collo? A mettere sul piatto di un tavolo da Poker il destino di sua figlia? Erano tutte labili associazioni, che la mancanza di sonno, la fatica di una navigazione ostinata, rendevano ancora più lasse aperte a troppe ed abissali interpretazioni.
Diede uno sguardo alle Pleiadi e le tenne tra lo strallo di prua e la sartia di dritta. Assicurò gli strozzatori, si agganciò alle draglie, bloccò il timone e se lo legò al polso e ad una campanella d’allarme, casomai scarrocciasse troppo e perdesse la rotta. Non pensava più a nulla, il salmastro si stava facendo freddo sulla pelle, i capelli e la barba duri cordoni. Affioravano visioni, ricordi di sguardi eloquenti, di scambi di parole dure, sconsolate, fatali, parole di abbandono, di fuga, di vergogna, un rapido passare d’ombre da una stanza all’altra, un’ultima occhiata , inconsapevole di sé, lanciata dallo stipite di una porta, mentre fuori pioveva, pioveva,pioveva. E si addormentò: inesorabile e beffardo,Morfeo lo accolse tra le sue braccia, dandogli la stupida convinzione di esser sveglio, lucido e attento. Ma già sognava di un sonno agitato come la massa liquida che si agitava sotto la chiglia, il sogno di banchi di pesce azzurro, ciascuno con il suo sogno, ciascuno con il suo guizzo ,la sua paura, la sua fame, la sua splendida inconsapevolezza di esserci.

Strafaloga , Capitano, strafaloga in speperanza,
ma non contar di sfangar ogni volta la tua paranza.
Già la portasti a scogli,
per sonno di ragione o orbato da passione,
giusto per farti ganzo con sogni
di libellule, liuti,lauti e fluti.
Or la Mata Hari ti strapizzica
Il Salterello damerino,
non già per l’abusata via del Rhum,
ma per la vergine afroditica via della magica Salsa,
lacrime di Capoeira,
due gocce di Tabasco,
un fiato di Merengue, ecco la rotta da seguire.
Strofaloga, Capitano, un passo ,un Miglio ancora, e sarai perduto,
Dal cielo boreale a quello australe
E il tuo traguardo farà come le Indie con Colombo
Che al fin si ritrovò in America.
Strafalgar! Capitano,
il legno asciutto , assolto da ogni discordanza,
vai, impunito melanzano, alla volta dell’altrui sogno,
Macao, berimbao, Capoeira in lacrime,
passi di languida Meringa, nostalgica Marimba….

Poi il canto si spense,come la scia si chiude dietro alla barca. Si dice che lo videro passare oltre la mirabile curvatura del Mondo, con lieve scarroccio ma a barra ferma sotto i bastioni di un arcobaleno di straripante bellezza.

Le straripanti Note:
Strafaloga abitante di laguna, si muove con passo e volo furtivi tra le canne palustri. Talvolta viene impallinata. Anche da Hemingway, ma il morir non le è dolce lo stesso

Speperanza, trattasi della via del tabasco verde dove lo sciupìo si mostra in tutto il suo splendore,di disteso passo di pianura dove la peranza si fece speme.

Libellule,liuti,lauti e fluti tutti della stessa famiglia: vedi Van Eyk Der fluiten lust hof il giardino delle delizie (del flauto)

Mata Hari: il misterioso Contatto

L’abusata via del rhum è anche una celebre regata francese, dove i partecipanti da regolamento devono raggiungere il traguardo sobriamente ubriachi. Da qui l’abuso

La vergine afroditica magica via della salsa: danza popolare in salsa bourguignonne, per lo più a conduzione solitaria: si balla da soli per via dell’effetto del peperoncino sui plessi emorroidari, non sempre appropriati ad un languido cheek to cheek.

Si vide la capoeira in azione: era solo alle prime armi ma era deliziosa

Strofaloga: maschio della strafolaga, ma qui è soprattutto il logos che si dice specialità dei maschi ad essere messo in debito risalto: ne consegue, sempre in afror di Testoronici ardori il militar appello: Strafalgar!

Al Contatto misterioso: Non c’è menzione della parola magica ma abusata! Sdrafanica!