L'altrove

C'era nel cortile la violetta di settembre

che non dava ombra alle libellule,

il profilo di un giorno piegato dal tramonto.

Da un altrove sconosciuto tornò la donna

come corpo o anima, chi poteva dirlo?

Discese le scale, si mirò allo specchio,

a voce bassa dissi: oh, pianta mia,

punge il ricordo come l'autunno

sui pitosfori, tu fiamma,

luce che ancora non si spegne.

Poi disparve nel suo altrove mai visto da nessuno,

nondimeno amato

da chi bruciò la vita come sterpo.

Da molto lo sappiamo, da molto fanno da lama

le figure dell'aldilà,

quelle che non perdonano l'addio,

il senso breve delle cose.

Volò il barbagianni schizzato fuori

dalla balaustra antica, col suo ultimo chiurlio.

C'era nel cortile la statua di Cupido,

il pozzo dei suicidi, il tavolo da bridge.

Brillava l'amore di là dal ponte

e non c'era una barca per passare il fiume.

Nel duplice svolgimento - poetico-narrativo- si snoda una rappresentazione che riporta in superficie la figura della donna amata, proveniente da un altrove sconosciuto. Vita e morte non collidono, ma interagiscono, sia pure brevemente, all'interno di un racconto atemporale e visionario nel quale - il cortile, la violetta, il giorno che tramonta, e gli accadimenti temporali, sono emblemi di uno status effimero e precario, contro il quale l'amore, o ciò che rimane di esso, vi si oppone, sopravvivendo al di là del ponte come luce ferma. Il sogno recupera la realtà, trasfigurandola in momenti e sensazioni plurali, che si immettono in correlativi oggettivi e dichiarazioni esistenziali, gravati di umbratili stati d'animo, in cui la vita e la morte sembrano annullarsi in un unico punto o faro.