Fuori di casa

Fuori di casa l'hotel Ariel invita ad un dolce approdo.
La stagione non è di quelle docili e serene
e non promette nulla di buono:
polvere alla polvere, terra alla terra!
La notte ci si può perdere per strada
da St. Just ai giardini di Beiderbecke,
e chi arriva ha poco da raccontare.
C'è chi attende i portatori d'acqua e di caffè,
chi scrive epitaffi sulle pagine di Carver.
Una ragazza sorride portando Chardonnay.
Difficile Mr. Swanson,
passare per Dresda e Muhelberg.
Non ci sono voli sicuri, né oggi, né domani. Sorry!
Una suite la troveremo
quando verrà Mrs. Scarlett
a portare via il venditore di stelline.
Qualcuno nel fondo della hall
legge Orazio e Sant'Agostino.
Ma non sono molti quelli che chiedono passaggi
o che segnano nuovi itinerari sulle mappe.
Abbiamo bisogno anche di voi
piccoli sogni di vita!
La stagione non è di quelle docili e serene
e non promette nulla di buono:
polvere alla polvere, terra alla terra!
Aspetteremo che spiova,
che torni Mrs. Scarlett
mentre giochiamo a poker
o leggiamo un libro di Kinder.
L'anno scorso, ad Ariel,
ci sono stati più aquiloni
a dare l'addio
ai venditori di stelline.
Era la stagione dei passeri soli
quando inviasti il tuo libro
a Gregory Walker.
Forse le nebbie l'avranno portato altrove
o disperso sulle lapide dei poeti
se nessuno ha più scritto
o mandato messaggi da allora.
E' così triste discutere della vita
abbattuta dal peso delle viole!
Resteremo qui tutto il tempo che occorre
bevendo Maclaughan
perché fare questo viaggio
è una vera imprudenza.
Mezzanotte!
Il fiume scorre. Dilaga per la città.
Nessuno arriva. Nessuno parte.
Non è possibile che sia così tardi, Mrs. Scarlett!

  
(da. Conversazione Galante, 2004)